lunes, 26 de diciembre de 2016

Soneto de viernes a domingo del siglo XXI

Bueh, de vuûlüeh
de fhuêh, truü'e-eh: siete u ocho, ¿doce?
No, el macedonio, sí: -y se me puso complicada-.
Más, el engaño del primer verso, ¿sí ha gustado?
Peor, la última transgeneración que anclé en fantoche.

Sí, eh, bueh, seh, eh, seh, eh, seh, dêh es de a seis a nueve o al número,
y esa última sí no cuaja pero en que es que es nada,
disque vocales al revés, y "eh, consontantes tales por hada".
Lo dejo así, hasta este punto como sea. Incompleto.

Relleno con algo más que haga de cualquier onda
Pongo sonidos a la deriva que me invento
A medida que corren los cuenteos a redonda.

Hundo contra sus -"voy con algo duro". Reviento.
Cierre de ojos sin dejar la línea blanda fronda
como a quien dijera -"Color" ahí tuviera. Viento.

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